Previous Entry Share Next Entry
(no subject)
=)
luna_mermaid
воспроизвести перед прочтением и поставить на репит
[Tricky - Burn the Evidence]
_______________________________________________________
Ледяная капля сорвалась с тучи, висящей над городом и с неистовой скоростью устремилась к земле. Её упрямству мог бы позавидовать любой лидер-экстраверт - это маленькое создание рвало потоки воздуха и даже не теряла при этом свою форму. Она летела вниз, воистину сквозь пространство и время. Что бы разбиться о черный лаковый ботинок, скользнуть по жесткой металлической цепи, украшавшей его, и быстро преодолев длинную шпильку, впитаться в парижский асфальт. 
"В этой стране он намного чище", подумала она прежде, чем замереть в складках искусственного камня с примесью резины, в ожидании потепления, испарения и нового путешествия.
С этой мыслью согласился бы и ботинок, которому пришлось топтать дорогу не одной страны. И его обладательница тоже согласилась бы, если бы не была столь увлечена.
Синеватые от холода и влаги губы впивались в микрофон, нашептывая сладкие слова под монотонный трип-хоп. Музыка и голос мягко обволакивали бульвар Сен-Жермен, покрывая мурашками англопонимающих французов и туристов, забредших на эту небольшую улочку. Звук сопровождался небольшим позвякиванием браслета, обвивающего тонкую бледную руку, которая, что бы не замерзнуть, отбивала ритм повторяющимися ударами по бедру.
Девушка стояла под дождем посреди Парижа, одетая как рок-звезда, окруженная аппаратурой и шептала каверы на Трики.
Иногда её пение прерывалось позвякиванием монет, брошенных в её большую черную сумку и тихим ласковым "Merci", ловко вставленным между строк песни. 
Теперь уличные музыканты выглядят точь-в-точь как хэдлайнеры крупных фестивалей, да и по мастерству тоже не отстают. 
Разве можно удержаться от осеннего очарования сердца Франции, от запаха круассанов по утрам, от кофе с карамелью в Хьюго, что на площади Вож? Или утренние блеск витражей на Сент-Шапель? От этих сказочных моментов невозможно отказаться.
Да и менять не на что. Оставалось лишь наслаждаться, наполняя молодое сердце любовью и восторгом, и благодаря Вселенную за то, что не наделила чувством патриотизма и ностальгии.
Возносить благодарности девушка могла бесконечно и именно с этими чувствами она нашептывала сладкие тексты талантливого американца. Именно поэтому в них было гораздо больше чувств, чем в любой бутылке виски.
-Move me, move me! - твердила она в микрофон. 
--Move me, move me! - кричало её сердце.
И мурашки были вовсе не от прохлады, а от сладкого шепота.
Дзынь! Очередные монетки упали в сумку. 
-Merci...
Быстрый взгляд из-под ресниц и вновь смотреть на обратную сторону век...
Но что-то кольнуло.
Поднять глаза еще раз? Стоит ли?
Неподалеку стоял мужчина, на вид двадцати с небольшим лет. Взгляд поднимался. Черные ботинки. Черные штаны с большим количеством ремней на них. Отличные ноги, надо заметить... Свитер... Рука, на запястье повязан полосатый платок, на шее множество перепутанных между собой медальонов, но четко проглядывается лишь серебряная звезда, светлые волосы, короткие, но возле лица длинный локон... Внимательный взгляд темных глаз заставил немного выпрямиться. Такое чувство, что он не только слушал, но и критично оценивал каждую ноту. 
Просто мужчина. Просто наблюдатель. Пой.
Голос стал слегка хрипловат... Нашептывание речитатива - в этот раз женский голос в треке был оригинальным. Храни Господи Трики за то, что во многих его трэках поют девушки. Исполнять его - сущее наслаждение. 
И вновь погрузившись в звуковой экстаз, она шептала, покачивалась, практически повиснув на микрофонной стойке и отбивая ладонью ритм, хлопками по гладкой поверхности виниловых лосин.
Перед глазами проносились ноты, выстраиваясь вовсе не в строки, но в прекрасные и сладостные картины, ощущения... Словно погружаясь в мёд, она плыла в своем сознании по переливам звуков. Образы... Трики... Медовые волны... Медовый взгляд... Локон...
Она открыла глаза. Мужчина продолжал смотреть, но уже не на неё, а, скорее сквозь, словно, глядя в самую душу. Словно он видел все то, что видела она на обратной стороне своих век. 
Трек был закончен. Музыка стихла. Девушка остановилась, глядя в упор на странного мужчину, но он, словно не замечал этого - для него музыка еще продолжалась. 
Она стала складывать аппаратуру в сумку, было уже поздно, задерживаться не хотелось, да и украдкой капающий сверху дождь нарастал и грозил ангиной. Сентябрьский Париж хорошей погодой не баловал да и вообще весьма походил на Лондон по своему климатическому состоянию в последнюю неделю. 
- Что ты исполняла? - неожиданно прозвучало за её спиной на французском языке. Говор был вовсе не парижский, а даже с каким-то акцентом. Итальянский? Но до чего же приятный... На микромгновение она вновь погрузилась в медовую субстанцию красоты звука этого теплого и ласкового, словно мурчание любимого кота, голоса. 
Девушка обернулась. Локон... Звезда... Темные глаза... Перед ней стоял тот самый незнакомец. Он выглядел несколько потерянным, но дружелюбным.
--Это Трики, американский исполнитель музыки трип-хоп. - ответила она.
-Я так и знал. 
--Что именно?
-Что это не твоя музыка. Очень красивая, пробирающая до костей. Но исполнение превосходно.
Эти слова задели её... Да, он похвалил её исполнение, да, он похвалил Трики, но! Она тоже писала много прекрасных произведений. Просто исполнять свое на улице для неё было чем-то сродни нарушению тайны рождения или соития - слишком личной была её музыка.
--То есть, вы считаете, что я не могу написать что-то столь же замечательное?
Он покачал головой.
-Женщины не умеют писать глубокую музыку. Не подумай ничего плохого,  я глубоко уважаю всех мадам и мадмуазелей, но есть вещи, в которых барышни не сильны. Прости, я не думал обижать тебя. Ты талантливая певица.
--Да кто вы такой, что бы судить? Моцарт?  - взорвалась девушка. Как главного музыкального авторитета она воспринимала лишь австрийского гения-бунтаря и Водолея по совместительству, коим являлась и сама девушка. 
Неожиданно мужчина начал хохотать - о, что же за прекрасный это был хохот! переливы нот его голоса взмыли в воздух словно стайка прекрасных птиц и разлетелись по всему бульвару Сен-Жермен.
-Да, - весело ответил он и развернувшись, быстро зашагал прочь.
Немного ошарашенная такой несусветной наглостью, девушка не нашлась, что крикнуть вслед. Сравнить себя с Моцартом - это ж кем нужно быть?! Волна негодования разлилась по её спине и опустилась в крестец, где и осела. 
Тем временем тысячи капель сорвались с тучи и, подобно марафонцам, устремились вниз, прямо на её голову. 
Схватив сумку, девушка быстро закинула её на плечо и побежала в сторону остановки.

?

Log in

No account? Create an account